As palavras são duras. Pedras pontiagudas com alta capacidade de fixação. Todo esse perigo não me fascina, porque dói, rasga, e permanece. Sei que tenho meus orgulhos de estranhezas, mas amar as palavras me dói, sempre me doeu, agora me dói ainda mais.
Sou um declarado amante do silêncio -gosto da vida. Mas é meu amor às palavras que me move, e é duro ser movido por dor.
Como eu poderia ouvir o resto das frases depois de algumas palavras lançadas previamente? Olha, as palavras se repetem, essa repetição se retroalimenta, torna-se eterno em eco em mim. Seria impossível, não cabe aqui (dentro de mim) tanta palavra em negrito. O que é mais curioso é a capacidade dessas armas de se armazenarem em mim, e florescer o vazio, incompletude, abandono.
Invasão, e vazio por completo. Nu como o vazio inicial do nada. Meu amor e apego pelas palavras, e seu significado cru, sempre se volta contra mim, se invagina, ramos secos. Meu peito é tão pequeno, eu juro que não tem espaço para tantas sementes. Me resta aqui, anunciar para mim mesmo uma nova meta: desamar as palavras, essas pedras duras.
Sou um declarado amante do silêncio -gosto da vida. Mas é meu amor às palavras que me move, e é duro ser movido por dor.
Como eu poderia ouvir o resto das frases depois de algumas palavras lançadas previamente? Olha, as palavras se repetem, essa repetição se retroalimenta, torna-se eterno em eco em mim. Seria impossível, não cabe aqui (dentro de mim) tanta palavra em negrito. O que é mais curioso é a capacidade dessas armas de se armazenarem em mim, e florescer o vazio, incompletude, abandono.
Invasão, e vazio por completo. Nu como o vazio inicial do nada. Meu amor e apego pelas palavras, e seu significado cru, sempre se volta contra mim, se invagina, ramos secos. Meu peito é tão pequeno, eu juro que não tem espaço para tantas sementes. Me resta aqui, anunciar para mim mesmo uma nova meta: desamar as palavras, essas pedras duras.
