um texto do ano passado

Mais um dia da semana,
um dia a mais num alendário que já tinha marcas,
eram mãos, dedos, digitais.
Um relógio na parede era verde, mas era íntegro,
indicava um horario, exatas 14:00
hora de voltar para o serviço
mas nesse dia, justamente neste dia,
ele não havia levantado do sofá amarelo manchado
ele podia ter uma família, podia ter um cachorro de uma raça qualquer
mas naquele momento nada o importava, era um momento estranho
era a situação da qual ele nunca se imaginou.
Nesse momento ele tinha os olhos petrificados e as mãos gélidas,
no seu rosto se sentia uma expressão de dor, ou de ódio,
não dava para identificar o sentimento daquele rapaz
o homem não se movia, era como uma caneta
que depois de tanto trabalhar, falhara e parara.
Mas nos seus olhos ainda havia um brilho,
um brilho fosco de quem nada quer ver e que nada sente.
Ele era determinado, tinha fibra, talvez até fibra demais.
O relógio marcava 14:35 , e o homem não havia feito nenhum movimento.
Era simples, frio e forte.
Era uma história.
Era uma vida.